РОМАН ГРАЧЕВ, ПИСАТЕЛЬ
БОРТ 147
Дневник мизантропа
Хотите лучше узнать людей — поработайте в такси. Очень скоро вы поймете, как сложно следовать заповеди «возлюби ближнего своего»… Известный шоумен Виктор Кириллов в поисках выхода из душевного кризиса решает заняться частным извозом. За рулем он отдыхает, чувствует себя более свободным. Он был бы абсолютно счастлив, кабы не одна проблема — пассажиры. Каждого третьего Виктор готов выбросить из машины. Однажды ему представляется такой случай. Сумеет ли он им воспользоваться без риска для жизни?
-------------------------------------------------------------------------
N.B. Я собирался снабдить книгу подстрочником "Основано на реальных событиях", но это было верно лишь отчасти. Я действительно работал несколько месяцев в такси (и даже на той самой машине, описанной в романе и красующейся на обложке), многие персонажи написаны с натуры, но во всем остальном это чистая фантазия.
Фрагменты
Вечер, мороз. Народ продолжает гулять на рождественских каникулах, пить и запускать фейерверки, а я только что заступил на смену. Перед началом немножко потряхивает от волнения. В обычной жизни я человек довольно стеснительный, поэтому для меня каждый новый незнакомец - испытание.
Глупо? Возможно. Но мне эта глупость простительна, потому что я не профессиональный таксист. У меня, как у многих людей доброй воли, случился кризис.
Первого клиента в тот дурацкий вечер я ожидал на северо-западной окраине, в новостройках. Там жилые дома стоят на улицах, существующих лишь на картах генерального плана. Представьте: на пустыре перед старым татарским кладбищем торчит фешенебельный особняк, огороженный забором, с охраной и пафосной надписью на табличке «Улица академика Королева, 75». Где прячутся предыдущие семьдесят четыре дома, совершенно не понятно. Недалеко от «Академика Королева, 75» стоит «Академика Макеева, 84» с той же сомнительной родословной, а всего в сотне шагов от обоих несчастных академиков, удостоенных невиданной чести, в темном лесу воет студеный ветер, волки ходят заснеженными тропами и вылезают из могил татарского кладбища высохшие зомби, возмущенные близким соседством цивилизации.
Чертовщина всякая лезет в голову, когда ждешь клиента вечером на северо-западной окраине.
***
Лишь однажды я наблюдал, как мужчина и женщина походили на двух голубков. Они подсели ко мне вечерком после шоппинга в торговом центре, обвешанные фирменным пакетами и сумками - от «Гуччи» до «Пиццы на вынос». Чего-то накупили для души и тела. Довольные, везли домой. Я даже заметил горлышко винной бутылки, лежащей на сиденье между супругами. Вот ведь, подумал я, приедут домой, отметят покупки и - упадут на сеновал.
Всю дорогу до меня доносилось их милое щебетание. Я даже сделал звук на приемнике потише, отказав себе в удовольствии послушать старый хит группы «Genesis».
- ши-ши-ши… заплатить за садик, - говорила девушка.
- …бу-бу-бу… зоопарк, - отзывался парень.
- … ши-ши-ши… спина болит, сделать массаж… - ворковала жена, разворачивая пакет с чем-то очень ароматным.
- бэ-бэ-бэ… туалетная бумага, - мечтал о чем-то своем муж.
Так они и ехали до пункта назначения. В какой-то момент мне захотелось, чтобы они ехали вечно. По крайней мере, пока в баке есть бензин.